25.05.2013 в 01:34
Пишет  Сидхётт:

грустняшки
сто лет не писала тупонытье, теперь как-то даже неловко xD но пусть висит.

понедельник, кофе, глухая ночь, и тупая боль по вискам дробит.
"что не включишь музыку - все дабстеп или мерный, душный тяжелый бит,
слишком много музыки для меня. слишком много белых высоких стен.
меня душит, бейб, я почти сгорел, приходи за пеплом моих костей.
да что делать с миром-то без тебя - он в ладонь ссыпается серебром,
три десятка мелких монет моих, ледяная боль под моим ребром,
ножевая сталь, ничего внутри - потроха, и мышцы, и белый прах.
сероватый выжженный костный мозг прошивает бежевый костный страх.

я боюсь совсем от себя уйти. я боюсь тихонько сойти с ума.
наступает вторник, к семи утра по земле струится густой туман.
нужно делать деньги, решать дела, притворяться чистым и что-то значить,
и терпеть тычки, и терпеть слова, и, что очень важно, ловить подачки".

ранний завтрак, дым и голодный кот, сероватый отблеск и тусклый тон.
по утрам дома заливает свет, льется жидким золотом на бетон.
план на утро прост - принимаешь душ, выбираешь между десятком кож.
в шесть утра дороги полны людей.
а к восьми утра наступает дождь.

URL записи