Хочется боли. Да. Странно, но именно так. Я сплю. Она бы разбудила. Или получить или причинить. Я трезва, но словно пьяная. Я не могу писать, нет мыслей. Даже этот пост я заставляю себя писать. Этот организм. Я его... нет, не ненавижу,но он мешает жить... почему он такой слабый? У меня нет силы воли, а я думала, есть. У меня нет того, что должно в ходить в жизнь. Я не люблю. Я не стремлюсь. Я не борюсь. Смертельнобольной ненавидел бы меня, ибо у меня есть время, которое я пропускаю сквозь пальцы. Жаль, что Время- не валюта.